Итоги января. Коля Сулима

На странице http://www.stihi.ru/2010/01/31/8990 продолжается отборочный тур Февральского цикла БЛК




В январском лонг-листе БЛК мне удалось выудить только восемь стихотворений, которые захотелось рассматривать. Всего в лонг было отобрано 54. Таким образом, мы получаем 15% выборки, что, на мой взгляд, невероятно оптимистическая цифра и вызвана она наличием предварительного отбора. Позвольте мне, разумеется, покряхтеть о том, что лонг-лист просто-таки набит стихами ни о чем, стихами в подражание классикам, стихами, написанными в честь умения автора версифицировать, а также стихами личных друзей и земляков номинаторов. Это нормально. Ненормальным мне представляется то, что многие поэты пишут стихи так, как если бы за их спинами не стояли сотни великих предшественников, написавших все то же, но гораздо ранее (и лучше). Поэтому я очень часто представляюсь себе в виде этакого городского сумасшедшего, каждое утро выходящего на площадь с плакатом, на котором написано: «Ребята ! Читайте больше чужих стихов !» Нет, правда, ребята, имейте совесть. А если садитесь писать, то старайтесь хотя бы что-то при этом чувствовать, кроме долга перед человечеством, иссохшимся в ожидании ваших стихов.
Начнем, что ли.

АНАТОЛИЙ ЛЕМЫШ, "Волна опаловая, волна агатовая..."

http://www.stihi.ru/2008/03/26/2614 номинатор Ноев Ковчег

Волна опаловая, волна агатовая,
Слюдой заваливала, на мол накатывая.

К скале заигрывала, притворно-ласковая,
Вуаль муаровую свою споласкивая.

И, на колени к камням запрыгивая,
Как бы в смятении себя разбрызгивала.

Затем, усталая, на миг откатывала -
Волна опаловая, волна агатовая.

Везде раскиданы мазки неистовые:
То малахитовые, то аметистовые,

В рассвет свинцовые, в закат - рубиновые,
И бирюзово-аквамариновые.

А ночью море аспидно-черное,
В его узоре стекло толченое,

И, гривой пенною пошевеливая,
Лежит мадонною боттичеллиевой.

А по утрам оно золотистое,
И крабы мраморные ползут, посвистывая.

И вновь русалкою шумит патлатою
Волна опаловая, волна агатовая.

Весь океан, берега покусывая,
Лежит, поигрывает своими мускулами.

Еще немного, и впрямь излечится:
От человека, от человечества.

Замечательное стихотворение. Во-первых, имеется ритм, а это очень важно. Во-вторых, острота ощущений - сразу видно, что автор живет неподалеку от моря. Хотя нет, местные жители обычно к морю относятся гораздо прозаичнее, пожалуй, автор приезжий. Рифмовка хромает, зато инстинктивная радость узнавания при чтении с лихвой окупает технические огрехи. Иногда такие слегка наивные, берущие в лоб, стихи, хорошенько встряхивают читателя, даже искушенного. Я сам живу от океана в ста метрах и могу вам сказать, что мысль, высказанная в финале стихотворения, не раз приходила в голову мне самому. Кстати, а разве правильно говорить «к скале заигрывая» ? разве не «со скалой»» ?

ЕКАТЕРИНА ПЕРЧЕНКОВА, "Письмо":

http://www.stihi.ru/2009/10/06/1117 номинатор Андрей Моисеев

послушай, вот этот маленький город на южном урале
совсем не страшный. там есть магазин «продукты» и отделение внутренних дел.
там было холодно в мае, конечно, там крали и убивали,
и каждый второй сидел,
и каждый третий, когда напьется, пытается оправдаться.
смотри, какие спокойные лица.
они могут спиться, повеситься, утопиться,
но совсем не умеют бояться.

не было страшно Ларочке Павловой, старшекласснице,
звезде любительских порнофильмов и начинающей наркоманке,
просыпаться утром, причесываться и краситься,
варить какую-то дрянь на конфорке в консервной банке,
уезжать от подъезда непонятно с кем и неизвестно куда.
те, кто нашел ее мертвой за городом, подумали: вот беда,
но не испугались.
чего им бояться, знающим снег с октября по май,
сумерки с ноября по март,
чернильные ночи в подъездах, лампы на сорок ватт,
ржавые рельсы узкоколейки, гнилые шпалы,
руки в машинном масле, пьянки и ломки.
в общем, никто не боялся.
ни у лесопилки, ни на бензоколонке,
ни в гаражах, ни дома под одеялом.

а я тут хожу, сочиняю сказки тебе, клею конверты, трачу
мелочь на марки. я тут привыкла, честно.
слушай, каждую ночь за окнами шепчет, скрипит и плачет
такой огромный, похожий на море, лес.
опускаю в почтовый ящик у магазина «ткани»,
покупаю кофе, мне и так тут хреново спится.
слушай, мой дом стоит над старой слепой еланью
и по утрам к его окнам слетаются птицы.
и никто не боится.
только мне тут страшно,
ты представляешь,
их глаза как смола под солнцем;
я слышу их голоса и нахожу их перья.
мне и правда пора собирать рюкзак,
покупать сувениры, вязаные носки и малиновое варенье
и брать билеты домой.
мне и правда нечего делать здесь, неудачнице книжной, нежной, бумажной,
если совы то, чем они кажутся.
если люди то, чем они кажутся.
если все на свете – то чем оно кажется…
боже мой.

Стихотворение девушки-инженю. Персонаж узнаваем до зубной боли, типаж книжной девочки посреди мест, где закон - тайга и кругом пропащий люд, описан многократно, тем не менее - читаешь и веришь. Потому что автор явно талантлив, а нехватка житейского опыта дополняется воображением, а где-то на помощь приходит пункт проката от Дэвида Линча. Автор решил не стеснять себя рамками размера и тут он в своем исконном праве, пусть на мой вкус это и послабление себе. Зато заметно, что автор сам умеет бояться, в отличие от героев стихотворения. Страх вообще эмоция сильная и в литературе практически не имеет равных по силе воздействия - автор умело подливает его ближе к финалу и придает стихотворению разгон.

АЛЕКСЕЙ ИВАНТЕР, "Вымученное"

http://stihi.ru/2010/01/11/196 номинатор Павел Самсонов

С каждым годом яснее и проще, словно плёнка застряла в глазу, снится мне – мама простынь полощет, и вода пузырится в тазу. Нету в памяти детской – печали, ничего в ней давно не болит, так поёт на дощатом причале, добывая гроши, инвалид.
Отчего это вечно со мною, давит в рёбрах и икры свело? И гудит над осенней Двиною Фокке-Вульф, наклоняя крыло, и в рычаньи овчарки соседской, повернувшись к забору спиной, слышу призвук я речи немецкой, матерок магаданский блатной?
«Сыпет снег над Виндавским вокзалом, Александровский снежен вокзал». А у деда чуть сердце не встало, оттого, что так внучек сказал. Есть у времени слабые цепи, где-то рвётся, и вот, не зевай, дед в шинели войдёт на Зацепе в красно-жёлтый московский трамвай.
Где-то между Ольховкой и Швайном за январскою снежной мукой, он уйдёт с остановки трамвайной, на прощанье помашет рукой инвалидам по мёрзлым вагонам, отхлебнёт перетопленный снег – причащённый кайлу и погонам в золотой для поэзии век.

Стихотворение из тех, которые мечтал бы написать сам, если б мог. Алексей Ивантер - настоящий большой мастер и стихотворение безупречное. Мне, книжному мальчику эпохи восьмидесятых, всегда щекотали нервы война, лагеря и смутный блеск заточки в чужой литературе, а это стихотворение - своеобразная квинтессенция подобного опыта. Превосходные наблюдения о поющем инвалиде и детской памяти, загадочная Зацепа и неведомый Виндавский вокзал, ностальгическая волна - все наотмашь, все в плюс. Правда, я не совсем понял, почему автору сводит именно икры, и как бывает яснее и проще, если застрянет пленка, потому что пленка киноаппарата, застревая, просто горит насквозь. Но тут уж можете считать меня занудой.

БОРИС ПАНКИН, "бесплатная доставка пиццы..."

http://stihi.ru/2009/07/22/6566 номинатор Павел Самсонов

а ты прекрасна без извилин (с)

"бесплатная доставка пиццы
три-дабл-ю-домпицца-ру"
подруга хочет за границу
и выдающуюся грудь
а мне мерещится и мнится
что я вот-вот отправлюсь в путь

снимусь с обжитых мест однажды
соорудив известный жест
томимый не духовной жаждой
а тем что ерунда окрест
не ерунда пускай но лажа
чем и оправдан мой отъезд

в места пустынные глухие
руси посконной ипостась
где до сих пор года лихие
где кис гламурных отродясь
не видывали там такие
не приживаются сдалась

ей эта грудь а мне томленье
в душе и нездоровый зуд
в ногах а завтра воскресенье
и пиццу долго не везут
и нет от щебета спасенья
любить иных не крест но труд

Параноидальные стихи Бориса Панкина всегда правдивы, не содержат ни грана сюсюканья или жалости - ни к себе, ни к читателю. Это настоящая городская поэзия без дураков: с соответствующими лексикой, тематикой и алкогольными свищами по всему телу. Не могу понять, на основании каких признаков номинатор выбирал именно это стихотворение для БЛК, поскольку у Панкина есть, на мой взгляд, достаточно произведений гораздо сильнее,  но чужая рука - владыка. И в этом конкретном стихотворении все на месте – бытовые страхи, сетевой жаргон, сосущая пустота. Для знакомства с авторорским стилем вполне достаточно, а дальше уж сами.
   
ДМИТРИЙ МЕЛЬНИКОВ, "Вот гай германика премудрая Москва"

http://www.stihi.ru/2010/01/10/3030 номинатор Ноев Ковчег

Вот гай германика премудрая Москва,
промытая весенними дождями,
на праздник достает из рукава
крамолу с птичьими костями

и лебеди над озером плывут
и навсегда затвердевает в небе
бравурный и беспамятный салют
в оранжевом гвардейском крепе.

Когда-то без кармана и гроша
я шел по судьбоносной оригами
бульварного и медленно дышал
багровыми кленовыми листами,

и с той поры прошло семнадцать лет,
и клены те еще огромней стали,
и вишенка кровава на просвет,
и яблоки исполнены печали.

Семнадцать лет прошло, как мы с тобой
под винными парами вслед за солнцем
взлетали над германикой Москвой
из черного арбатского колодца.

И ты, и я, мы все вернемся в прах,
и те, кто старше нас, и кто моложе –
я видел пятна тленья на руках
любимых до беспамятства, но все же

о гибели не стоит тосковать
и бренность не испортит нам обедни,
прощай же, третий Риме, исполать
четвертый Рим небесный
и последний.

Дмитрий Мельников удивительно умеет смешивать войну и Священное писание. Да что уж, больше никто никогда не делал ничего подобного. Спешу советовать это стихи всем, кому вообще поэзия не просто красивое словцо. В стихотворении, представленном в январском лонге, тематика несколько иная. Это тонкое стихотворение о любимом городе, которое начинается, как ода, а заканчивается, как элегия. Несмотря на читаемую нежность к Москве, отовсюду тут почему-то дуют печальные сквозняки, гай германика, притянутая явно как хорошо звучащее сочетание слов, напоминает собачий лай, и к финалу дело оканчивается смертью, как полагается. Что меня всегда поражало в стихах Мельникова, так это удивительная эклектика и потрясающий диапазон – тематический, лексический и чувственный, в одном стихотворении тебя без конца кидает из огня в лед. Это удивительные стихи, поверьте.

ДОКТОР ГУМИС, "Письмо"

http://www.stihi.ru/2009/11/21/7743 Лада Миллер

Утренняя мерзлая дорога.
Белое молочное стекло.
Продышать глазок. Увидеть бога.
Попросить. Понять, что помогло.

И свою проехать остановку,
И бежать, и варежки терять,
И расти, могуче и неловко,
Обретать породистость и стать.

Но беречь то самое "немного",
Что на темя мирром потекло.
Я - письмо, надышанное богом
Миру сквозь замерзшее стекло.

Здесь все очень ясно, как в зимнем небе в мороз. Соскучился я по снегу, оттого меня и пробрало. За родное до обморока ощущение морозного утра дорогого доктора Гумиса хочется обнять, хотя стихотворение и не о том, и гораздо сложнее своей кажущейся простой формы. Немногими словами рассказано о важном – чего еще желать от стихотворения ? При изобилии глазированных стихов ни о чем, которыми набит этот лонг-лист, повторюсь, низкий поклон доктору за этот укол – это и болеутоляющее, и успокоительное и проясняющее ум. И сколько варежек я потерял за бесконечные детские годы ? Отлично.

ЧАБАН, "8-ая нота в Книгу жалоб"

http://www.stihi.ru/2009/10/06/7912 отборочный тур БЛК
С каждым годом растёт тираж
Книги жалоб,
где так не хватает места,
в которое вписывает ноту протеста
на одну шестую исписанный карандаш.

Но в отличие
от прежних семи
эту восьмую нечасто слышно.
Хочешь,
ухо своё прислони
- возьми
и сам послушай, как трудно дышит
одна шестая Всея Земли.

И видимо,
эта нота
выстругана смычком
слона или бегемота,
давшего волю Моське
громко лаять о том и о сём…
лай не сказывается на содержимом авоськи.

Так давай же скорей надевай пальто,
пока не закрыли все магазины
- купим книгу
с карандашом
и без ошибок напишем о том,
как не хватает нам розовых снов,
воздуха и витаминов.

Всем нам не хватает розовых снов, воздуха и витаминов, где б мы не жили. Поэтому тема так знакома и волнует. Я бы не стал развивать ее в географическом контексте, как это делает автор, но на то он и автор, но мне кажется, что нехватка розовых снов – проблема общечеловеческого масштаба. И вообще мне нравятся стихи с детской интонацией, но не содержащие дурацкого сюсюканья, которое любой уважающий себя ребенок просто не выносит. Скажете, нету тут ничего детского ? Вы просто в детском ничего не смыслите. Читайте еще, у автора есть где покопаться.

АНТОН ПРОЗОРОВ, "Отец"

http://www.stihi.ru/2008/09/19/530 отборочный тур БЛК

так учил он меня летать забрасывал в небо и говорил лети
хапай крыльями пустоту набирай высоту обживай простор
сын мой будет тебе закат позади восход впереди
не смотри на мать что рыдает что тянет руки постой постой
у нее другая сила иное дело на то и мать
дай ей волю век бы жалела держала тебя птенцом
а тебе положено облака кроить синеву просеивать ветер мять
выйдет срок сын мой станешь и ты отцом

Я сомневался, рассматривать ли это стихотворение, как достойное шорта, и решил-таки поставить его. Разумеется, стихотворение Прозорова, которое мне нравилось гораздо сильнее, достались жюри прошлого месяца. Что ж. Это стихотворение – калька с чужого опыта, читая его, я неоднократно испытывал ощущение дежа-вю, где-то, у кого-то я уже эти мысли находил. Могу сказать только, что Антон Прозоров – поэт многобещающий и с той интимной инонацией, которая лично мне всегда в поэзии импонировала. Он не стесняется высказывать эмоции, не прячется в идиотских словесных кружевах и не бренчит висюльками. За этими стихами чуется настоящее сердце и ненаигранная боль. Поэтому давайте читать.

Ваш, Сулима.