Опять разносят за стихи

   
          Мой дядюшка – поэт
          На то мне дал  совет…
          Александр Пушкин

          ... Поет,  не  будь  поетом.
          Тобі  за  ето  ордена  дадуть.
           Ліна Костенко

Опять разносят за стихи,
Что, мол, убоги и тихи,
Что нет в них праведных воззваний,
Что много грусти и стенаний –
Упадок духа, а меж тем
Повсюду столь прекрасных тем,
Планет, событий и систем,
Людей, времён и расстояний…

«Не суйсь вперёд – мне говорят –
Тебе в последний, братец, ряд».
И даже как-то тет-а-тет
Мне узаконенный поэт
Давал советы, поучал,
А я всё слушал и молчал,
В конце лишь только промычал,
Что, дескать, понял, в чём секрет.

И я сказал ему: «Постой,
Секрет, мне видится, простой:
Не страшен тот, кто с детства нем,
А остальным – вот список тем.
Раздолье полное. Пиши
Для умиления души,
Считай под вечер барыши
И будь всегда доволен всем».

И я доволен. Вон гляди,
У вас медали на груди,
А у меня медалей нет,
Зато я знаю, в чем секрет…
Я рвусь как зверь из кожи вон,
Душа и тело в унисон:
«Неужто снова на поклон,
Неужто волчий мне билет?»

Твердят друзья: не пнулся  бы,
Легко об стены бьются  лбы.
И уверяют доктора:
Давно лечить тебя пора.
Жалеют родичи: да ты
Дошел до крайней до черты,
Оставь безумные мечты,
Олимп – для избранных гора.

Я всем отвечу, чёрт возьми.
Я тоже вырос меж людьми.
И хоть родился не в сорочке,
Сейчас томлюся в оболочке.
Как мой говаривал сосед,
Позвав однажды на обед:
«Всяк оставляет в жизни след,
Не спотыкнуться бы на кочке».
   
1987