Шестьдесят пять

65-летию Победы посвящается.

***
Вот уже шестьдесят
И пяток ещё сверху годочков,
Как чужой автомат
Не строчит похоронною строчкой.

И, бросая взор свой
На дорогу, что до горизонта,
Провожаю не в бой
И встречаю я вовсе не с фронта.

Ожиданье не срок…
Вот на запад машина-попутка.
Взял я времени впрок –
Шестьдесят, ещё пять и минутка.

Предо мною шоссе
Вдаль идёт сквозь посты и границы -
Те же травы в росе,
Те же ржи, и всё те же пшеницы.

Может не за рулём -
Задремал, может «фата-моргана»?
Но каким-то чутьём
Понимаю, не сплю, хоть и странно.

Как-то что-то в уме
Вдруг защёлкнулось, и не на шутку.
И явились ко мне
Прямо в эту машину-попутку

Ослабевший от ран
Молодой лейтенант из тамбовских,
Белорус-партизан
Вот из этих лесов могилёвских,

И подпольщик-поляк,
Что Москву, как небесное слушал.
Полтовчанин-остряк,
Даже «фриц», отморозивший уши.

И они вперебой
Что-то мне говорили, кричали.
А вокруг вроде бой –
Вот уж не было, братцы, печали.

Сквозь огонь кое-как
Мы прорвались, пригнувшись, успешно.
И держась за большак,
Покатили на запад поспешно.

Вот последний предел,
И попутчики вышли на трассу.
И к леску, что темнел,
На восток побежали, как к Спасу.

Лишь один только «фриц»
Не к востоку бежал, а на запад.
И бежал словно блиц
Совершал, но в обратную драпал.

Шофёр долго стоял,
Всё решая куда дальше ехать.
А потом щётку взял
И помыл всю машину без спеха.

На границе стоим.
Шестьдесят и пяток отделяют
Нас от наших годин.
И во время я снова ныряю.

И гляжу на окоп,
Что присыпан, заросший темнеет,
Да, тут всё – перекоп:
Всё окопы, воронки, траншея.

Да, и вечный огонь,
И штыки монументом до неба,
Обещанья ладонь,
Словно в сердце впечатанье герба.

И я понял сполна,
Хоть и не был в то время на фронте,
Не нужна нам война,
И любовь невозможна к ним вроде.

Мы из разных миров,
Мы из разных таких вот созвездий.
К сотружденью наш зов
Без «любовных» и бранных трагедий.

06 февраля 2010 г.

© Яков Шафран