Пурга, метель, ему же все не спится.
В столь поздний час он думает о ней.
Где, как она? В каких сейчас объятьях?
Иль может на краю чужих земель.
Потом он встал и курит сигарету,
глядя на друга, что давно уснул.
Он все б отдал за то плечо родное,
к которому сейчас бы он прильнул.
Отдал бы все, а может даже больше,
чтоб ощутить объятья этих рук.
Но все ушло куда-то безвозвратно,
остался лишь души зовущий звук.
Душа зовет, а значит что не скоро
поймет она, что было - не вернет.
Но знает он, что на краю метели,
она его вот так же позовет.
Пурга, метель, ему же все не спится
© Copyright: Пелагея Долгих, 2010
Свидетельство о публикации №110020601587
Свидетельство о публикации №110020601587
Рецензии