Идет почтальон окон мимо,
Да, снова мимо.
Еще один месяц канул
Невозвратимо,
Не всколыхнул словами
Мир этот спящий,
Где судорожно зевает
Почтовый ящик,
Труп трубки на телефоне,
Молчит мембрана,
Где мой силуэт на фоне
Окна-экрана.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.