В который раз бредешь по городу несбывшейся надежды,
Догнать пытаясь в подворотнях исчезающие тени,
Осыпав грезами безмолвные кусты сирени,
Внезапно понимаешь: ты не тот что прежде.
Уже не греет сердца помыслов былых беспечность,
Еще не манят дальних стран чарующие тайны.
Лишь мутная усталость от попутчиков случайных...
Тех что сошли.Как, впрочем, и от тех что едут до конечной.
В который раз немой вопрос остался, уж привычно, без ответа,
Теряясь в безразличьи тополей, шумящих над аллеей.
Им не до нас. Они ни вас, и ни меня не пожалеют.
Им жаль лишь долгожданного... Но так жестоко пролетающего лета.
Прогулка
© Copyright: Баранов Антон, 2010
Свидетельство о публикации №110020406928
Свидетельство о публикации №110020406928
Рецензии
