Цикл стихов пророк

ПРОРОК

Поэт проснись! Настало время –
Пора доспехи надевать
И созывать людей под знамя,
Чтоб за свободу воевать.

Ударь по сердцу кремнем слова
И запали фитиль любви.
Спаси Отечество и снова -
Всем душу верой оживи.

Налей в бокал глоточек счастья
И бедному преподнеси.
Прими в судьбе его участье,
И жажду злобы утоли.

И пусть народ увидит снова,
Что есть на свете доброта,
Что есть  Отечество,  чья слава –
Не звон пустой,  а высота.

О ПОЭЗИИ

Мудрецы! Не мудрствуйте лукаво.
О поэзии не стоит говорить,
Если вы не чувствуете слова
И добро не можете творить.

Говорить  бесцельно  о красивом,
Если красоты не ощутил.
Если   вместе с чувственным разливом –
Ты себя в любви не утопил.

Слово – это индикатор чувства…
Если  чувства нет, то не твори.
Творчество становится искусством,
Если настоялось на любви.

ПОЭТ-ТВОРЕЦ

Поэт – творец. Синоним слов обычных,
Но сколько в них заложено внутри
Огромных чувств,  переживаний личных,
Порою краше утренней зари.

Поэт – творец,  рисующий картины
Из слов, в которых музыка звучит.
Или струится алый свет  лавиной,
Или  ручей  чарующий журчит.

Поэт – творец, волнующий любовью
Или природной,  тонкой красотой.
Он восхищает нас словесной новью
И восхищает  слова глубиной.

 СОВРЕМЕННЫМ СИМВОЛИСТАМ
Отцвели символисты березами,
Голубой и зеленой росой,
Отразясь в зазеркалье морозами –
Трансцендентной  небесной  красой.

За пределами чувств восприятия
Платонической лунной любви,
Сохранилась  среда  непонятия,
Нам,  оставив сердечные швы.

И уносят  к космической сути,
Преждесущие мысли времен,
Как пары отравляющей ртути,
С позолоты нетленных имен.

Только запахи древней амброзии
Возбуждают и радуют новь,
Разъедая чертами эрозии
Старины волосатую бровь.
СИМВОЛИСТЫ

Символисты опят входят в моду,
Снова слышен их горестный плач.
Если общества рушатся своды –
На арену выходит палач.
И безжалостно головы рубит
Столь привычных обычных красот.
И в объятьях  забвения губит
Тех, кто прежде  достиг высот.

БЕЛАЯ ГОРЯЧКА
Символизма белая горячка
Захлестнула  хворью  небеса
Занебесье - сизая  болячка,
Зазеркалий светополоса.

Смысл слов простых сейчас не в моде.
И теперь поэтом чтобы слыть –
Надо так поведать о природе,
Чтобы захотелось  волком выть.

Травку  в поле нанизать на гвозди,
«Косячок  забить»  и подышать -
Красные рябиновые грозди
Надо с кровью все перемешать.

И сварив такую мешанину,
Не мешало б вспомнить «твою мать».
Вот тогда взберешься на вершину,
Что Парнасом стали величать.

Все витрины светятся латынью.
Русских слов уже и не видать.
Чтоб поэтом величаться ныне,
Надо бы по «фене" лопотать.

ФИЛОЛОГАМ

Если сами не можете стих написать
Иль  придумать машину,  какую,
То о творчестве вовсе не надо  болтать –
Говорите на тему другую.

Все искусство – божественный мир без границ.
Литераторы в нем просто птицы.
Кто не видел науки чудесных границ-
Тому,  в общем–то,  нечем гордиться.

И не надо поэзию так восхвалять,
Барды это отлично все знают.
Ведь без музыки в сердце стиха не создать-
Звуки песни сильней возбуждают.

Лишь в содружестве мыслей и чувств можно жить.
И ритмический слог поэтичен.
С музой творчества мне довелось подружить,
А к филологам я безразличен.

В ЛАБИРИНТАХ РИФМЫ
В лабиринтах рифмы 
Я хожу, блуждаю,
Словно в темных джунглях:
Не видать ни зги-
Всюду афоризмы,
Я их собираю,
Будто бы на углях
Жарятся мозги.

Лишь напишешь слово,
Сразу  же -  другое
Просится и хочет
Песней зазвучать.
От житья такого
Ходишь, как в запое,
Червь сомненья точит –
Как же написать?

 ДВЕ МУЗЫ

Когда-то в детстве безмятежном
Я в тишине дубрав бродил.
И встретил в платье белоснежном
Красавицу. И полюбил.

Она была намного старше.
Я знал: она не для меня,
И от того возможно больше
Я боль испытывал огня,
Что обжигал любовной страстью
И спать по вечерам мешал…
Тогда-то на свое несчастье –
Я стих свой первый написал.

Но мне сказала Каллиопа:
«Ты юн и чувства придержи,
По мне сошла с ума Европа,
Так что любви моей не жди.

Чего ты хочешь? Я известна,
Любовь юнца не для меня.
Ведь все поэты повсеместно
Хотят  любовного огня».

Отверженный,  любимой  Музой,
Я ей стихи свои писал,
Но с той поры  потом,  ни разу
Своей любви не предлагал.

Шли годы, я опять влюбился,
Любовь та зрелою была.
Я с Уранией  повстречался –
И с ней сгорел почти дотла.

Нас творческий союз надолго
Единой  ниточкой   связал,
Но кто  однажды  видел Волгу-
Тому мала река Урал…

Я снова встретил Каллиопу:
Она, как прежде, молода…
Теперь из Азии  в Европу
Я уезжаю, господа.

НЕТ, НЕ ЛЮБЛЮ Я
 
Нет, не люблю я поэзию модную -
Суперкрасивейший бред.
Пишется ересь чрезмерно заумная-
Пользы в ней нет. Только вред.

Мне симпатичнее рифмы прекрасные–
Те, где «трезвучия»  есть,
И на конце слов отчетливо гласные
Могут красиво звенеть.

Там, где из чувств  сплетены ожерелья, –
Там, где сиреневый сад,
Там, где лишь летом цветет орхидея,
А осенью листья летят.

Я НЕ БАРД

Я не бард и не поэт столичный.
Я всего лишь инженер обычный.
Бардов я люблю, стихи читаю
И поэтов многих почитаю.

Но не тех, кто сам собою занят,
Заумью бессмысленною манит.

Я люблю простые выраженья.
И стихи, где мыслей есть движенье,
Где волнительны, прекрасны строки,
Где бичуются людей пороки;
Где тоска скользит от каждой строчки,
Где сирень, цветы и темны ночки;
Где любимой чувствуешь дыханье,
Где позор, где зло и где страданья.

Я люблю поэзию, бесспорно,
Но считаю, что писать позорно
Ради извращенческой забавы,
Ради выпендрежа, ради славы.
И считаю, что писать не надо,
Если на душе твоей прохлада.
Если сердце жаром не трепещет,
Если кровь из ран твоих не хлещет.

ЭКЗОТИЗМ

Заколошмаченный заумным экзотизмом,
Писал стихи он прозаизмом.
Без рифм, размеров, запятых и точек,
Обогащенных  образами очень.
И все они из мистики глубокой –
Духовной очень, но не столь далекой.
И были мысли плоские, как блюдца.
Уж если нет  их, то зачем молиться?
Не в метре дело и не в рифме слава.
Он увлечен был поисками слова.
Такого слова, чтоб никто не понял,
Но, прочитав, от изумленья помер.
Иль  улетел в космические дали,
Куда и мысли вовсе не летали.
Где многомерные пространства вертуалят
И «тропами» немыслимыми давят.
Лишь только там он видит гениальность,
И на земную он плевал реальность.

ПОЭТ «ЭЙДОСИСТ»

«Формой «эйдоса» болея
В свой «краплак» вставлял он тропы
«Виноводобакалеи»,
«Спиртовялые сиропы».

Рифмовать он не пытался –
И без этого все ясно.
Стих его располагался
Треугольником прекрасным.
Или столбиком пузатым,
В виде эллипса иль дыни.
С двух сторон он был зубастым,
Как увидишь, – кровь застынет.

А прочтешь, так волос встанет,
И в космические дали
Сразу вас туда поманит.
Одевай скорей сандалии.
Босиком ступить там негде.
Там «коралловые перлы»,
Огнедышащие «негды»
Магмой дышащие жерла.

От ужастиков всех этих
Не захочешь, есть конфеты.
И пойдешь в обитель «тихих»
Где живут эйдопоэты

НЕ УНИЖАЙЙТЕ ВЫ ПОЭТОВ

В поэта каждый плюнуть может,
Сказав, что стих его бездарный,
Что он простой, не  элитарный,
Иль, что он душу не тревожит.

Поэт, как раненая птица.
Стихи он пишет кровью сердца,
Что может сразу же разбиться
О жало жалкого уродца.

Судить поэта каждый может.
Критиковать - ума не надо.
Змея ужалит и уж рада,
И совесть гадину не гложет.

Летать, не ползать, всем известно.
Поэт же высоко летает
И звезды в небе собирает,
Чтоб жить нам было интересно.

Ведь без мечты  и умной веры,
Погибли б души в мракобесье.
И только в звездном поднебесье
Сияют сказочные сферы.

Не унижайте вы поэтов.
Поэт – особая порода.
Их редко создает природа.
Будь благодарен ей за это.

ПАРАДОКСЫ ПОЭЗИИ

Разве ж разум для этого дан,
Чтоб закручивать смачные тропы,
Чтоб букеты лепить экибан,
Сочинять необычные стопы?

И зачем пить барханы любви
Из пустыни глубоких раздумий?
Из густой эпохальной брови
Выдирая останки мумий?

Парадоксы поэзии в том,
Что бездарные тянутся руки
К погребеньям и старым крестам,
Разрушая могилы от скуки.

Извращая понятья и суть,
Лжепоэзии крутятся нити,
Чтоб от рифм оттолкнувшись чуть-чуть,
На орбиты туманные  выйти.

И вздымается вверх океан,
И «земные колышутся груди»
Если пишет стихи графоман,
То о мысли простейшей забудем.

И у «метров» поэзии сей
Уж заплыли от славы лица.
Поэтической братии сей-
Надо б к Пушкину вновь обратиться.

ПОЭЗИЯ, УВЫ, ПОДОБНА ДАМЕ

Пусть говорят поэзия от бога,
Пусть говорят у нас от бога все,
Однако в жизни каждого дорога
Своя  и не свернуть с нее.

Поэзия, увы, подобна даме,
И о прекрасном  спорить  просто зря.
И если вы  бесчувственные сами,
Вас не прельстит поэзии заря.

А если стих заденет за живое,
И, вздрогнув, вы почувствуете грусть,
И набежит туманной пеленою
Слеза восторга, больно станет, - пусть.

Зато поймете вы тогда бесспорно
Все волшебство поэзии, мой друг,
И вам захочется повторно
Познать объятье самых добрых  рук.