Чёрные листья

ЛЮБОМИРА

Пожухла трава,
Поблекла как старый потёртый вельвет.
Смеркалось едва.
По сонному парку понуро бродил
Печальный поэт.
И взглядом, не видящим мира, блуждал
По этой траве.
Остыла душа. Постылых ей муз
Не радовал свет.
И век бы грустить…
Да только услышал нечаянно он
Среди пустоты,
Что кто-то окликнул его в вышине
Меж тающих крон.
И нежно листок прикоснулся к щеке,
Теплом чьих-то губ.
В вечернюю хмарь секунды вплелись,
Застыв на бегу.
Поэт удивлён.
Но, веря душе, что опять ожила,
Он вскинул ладонь,
Бредя к той одной, что манила его
По нитям тепла.
Незримая дева была так легка
И пахла дождем.
«А имя мне – Осень…Давай же гулять
По листьям вдвоём?»
Чуть только рассвет
Касался стены розоватым пятном,
Влюблённый поэт,
Опять утопал в этой странной любви.
И было дано,
Ему вместе с Осенью в небо лететь,
Целуя ветра.
Но время пришло: засыпал листву
Мечты его прах.
Рассвет опоздал.
Сквозь стылые окна пахнуло зимой.
Влюблённый узнал,
Что нет уж ненастного счастья его.
А город немой
Стоял, устыдившись своей белизны,
И прятал глаза:
«Поэт, не ищи. Нет больше Её
В седых небесах.»
Он снег разгребал,
Не чувствуя боли немеющих рук.
В безумье искал,
Те нити тепла, что быть может, любовь
Вернут ему вдруг.
Но резали взгляд среди белых крупиц
Замёрзшей воды,
Лишь черные листья – последней мечты
Сухие следы.
Одни лишь следы…

Отпела метель.
Шальная весна напророчила зной.
И он пролетел.
И новая осень под хмарью небес
Зарделась листвой.
В тиши серых стен снова, как никогда,
Запахло дождём.
И только поэт, ушедший в стихи,
Рассвета не ждёт…

Он света не ждёт. Его жизнь – лишь стихи, и черные листья…