В колыбельке тихо укрывая свою радость,
Плачешь, чуть дыша.
Поседели волосы, как в старость.
Поседела и твоя душа.
Чуть сомкнешь глаза – его улыбка,
И последнее его «Прости».
И тот день – закрытая калитка.
Шел на смерть, чтоб Родину спасти.
А сегодня память вся о сыне – телеграммка,
Та, что жмешь к груди.
Понимаешь, что к нему отныне
Даже на могилку не придти.
Мать
© Copyright: Маргарита Чухнина, 2010
Свидетельство о публикации №110020308938
Свидетельство о публикации №110020308938
Рецензии
