Как странно, что там, где стихии исходят в уловки

Как странно, что там, где стихии исходят в уловки,
иллюзию фона, огни райских кущ, срыв плотин, -
как странно, что там, исписав за судьбу заготовки,
мы запросто так обо всём на земле говорим.

Как странно, что ты, не сумев стать одним из немногих,
отчаянным махом сумел целый мир проглотить,
и сыпется снег на макушку, и бьются дороги
прибоем, как море.
Как странно, что можно не жить.

Не жить ни о чём, не бояться изломов и скользкой
дубовой доски, втиснутой в наш большой пантеон,
дышать не тобой и не им, не дышать даже просто.

Как голо - понять, что душа проедает заслон.

Под сенью аварий в безбожно растянутом небе
до звона в ушах просто правильный слог находить;
ловить их на руки снежинками,
крошками хлеба
слетающих следом исступленных чаек кормить, -

как вольно с тобою и без...
Крепких рукопожатий
тоскливая свита меня провожает с земли.

Как больно, что мне всё равно не хватает объятий,
хоть в каждом из этих крылатых распят мною ты.