На чёрной выжженной земле,
В туманном сумраке и мгле,
Вдруг пробивается росток,
Мятежный жизненный поток.
Его томит тяжёлый голод,
Его ласкает нежно холод,
И ветер дарит щедро пепел,
А он живой и этим светел.
И тем, что есть, пока доволен,
Хоть сильным быть ещё не волен,
Но эту землю оживляет,
И благодатью осветляет.
В нём животворная есть сила,
Она его и породила,
И он теперь всё ввысь растёт,
И очень скоро расцветёт.
Прошли года, и в той дали,
Уж нету выжженной земли,
И не росток, а древа ствол,
Он все ненастья поборол.
Росток
© Copyright: Станислав Крутиков, 2010
Свидетельство о публикации №110020207270
Свидетельство о публикации №110020207270
Рецензии