Когда б любовь была презренна,
Зато на всё своё родство:
Мы после ночи вожделенной,
Идём в кабак и пьём вино.
Мы пьём вино от наслажденья,
Но не от горя близости не с той.
И напиваясь до отвращенья,
Принимаем даже боль.
И пусть с утра мы, с опохмелья,
С гримасой дикой на лице,
Страшимся даже отраженья,
Не то, что б вывод о себе.
Зато всему есть своё средство,
Что не мешает быть собой:
Всему есть время, даже место,
А в бутылке мир пустой.
Всему есть время
© Copyright: Владимир Прудаев, 2010
Свидетельство о публикации №110020207229
Свидетельство о публикации №110020207229
Рецензии
