Звезда мерцает в вышине
на черном фоне...
- вы помолитесь обо мне
святой иконе
за то, что душу продал я
чужому бесу;
сам создал,- каюсь вам, друзья,-
дурную пьесу:
сюжет - избит, финал - далек
от мысли мудрой,
но всеже тлеет уголек
в сей сивокудрой
и забубенной голове
с надеждой слабой,-
как ветерок по мураве,
пригладит лапой
и путь укажет, наконец,
незримый Кто-То:
пусть назовется хоть Творец,
хоть Квазимодо.
Когда бы пОдал ясный знак
в тумане бренном
Тот, кто из мрака пялит зрак
столь дерзновенно...
И есть о чем ему сказать -
я знаю точно:
мне душу без толку терзать -
ведь так порочно!
Вновь набегает пелена
и застит звезды...
Рука судьбы в мой мир сполна
вогнала гвозди.
Сколь еще голову ломать
над смыслом жизни?
...и луч пытался уповать
на силу призмы...
На черном фоне
© Copyright: Владимир Зангиев, 2010
Свидетельство о публикации №110020206893
Свидетельство о публикации №110020206893
Рецензии