Слово о Слове

Поднимаюсь с кровати и становлюсь на ковёр из осенних листьев. Тянусь за книгой: открываю шкаф ; оттуда ворох бумаг вырвался белыми птицами; то ли голубями почтовыми, то ли речными чайками ; разобрать не успеваю ; исчезают стайкой за открытым окном в одно мгновение.
Сажусь за стол: надо писать одну недоначатую повесть, которая свербит где;то внутри или около меня; напоминает, сетует, извиняется, просит, потом отрекается от себя и утихает ненадолго.
Так что же я? Из страха пред гордыней, слабости пред ленью, уныньем пред тщетностью отвергаю спасительную нить? Боюсь ненароком увязнуть в пустых словах, приняв их за верные?
Ведь я уже не верю в слова. Но тут же : « Сначала было Слово»… Вот он, вечный конфликт всех моих представлений и верований.
И всё же, в руках моих карандаш. Я пишу. Урывками, наплывами настроений, накопившимися воспоминаниями, надеждами, отчаянием, сердцем, кем;то ещё, чем;то ещё, что важно, или кажется важным настолько, что способно преодолеть вероятность фальши. Я понимаю, что слово сильнее меня…и это счастье.