Подстриги мою чёлку. Устала,
что она снова лезет в глаза.
Только времени мало осталось:
слишком многого хочет гроза.
И ресницы обжечь, и по венам
прокатиться горячей рекой...
Я, наверно, смогла бы поверить,
только не во что верить. Отстой.
Пистолет под подушкой - привычка -
десять лет уже выстрела ждёт.
Я как тонкая узкая спичка,
только вижу огонь - и вперёд.
А в туннеле картонных подземок
продолжаются взрывы, но здесь
не видны грозовые раскаты,
не слышна столь знакомая речь...
Может, эта гроза и от скуки,
только вспышки осветят лишь мрак.
У тебя очень нежные руки,
но они держат ствол. Это факт.
февраль 2010.
с привкусом пороха
© Copyright: Небо Море Облака, 2010
Свидетельство о публикации №110020200389
Свидетельство о публикации №110020200389
Рецензии