немой художник
он взгляд не отводил от кисти
но в сердце жило очень много
он любовался без корысти
ценил дождливую погоду
и солнца луч на склоне дня
и с ветром ощущал свободу
и замирал он у огня
а кисть его волшебной краской
мне рисовала своды звезд
озера и моря прекрасны
и ветер что листву унес
ах,сколько чувствовал художник
и что словами не сказал
он на листе бумаги белой
своей душою написал
но нет мольберта больше с ним
его приют в сырой земле
и деревяный крест стоит
на остывающем челе.
Свидетельство о публикации №110020202130