неудачник

И вот он встал из-за стола,
Немного улыбнулся криво,
Сглотнув застрявшие слова,
В дверях махнул рукой – «Счастливо…».
Наверх накинув капюшон,
Побрёл по мокрым мостовым.
И был он жалок и смешон,
Но каким был, таким и был…
Он в жизнь играл. И проиграл.
Не жизнь, комедия одна…
Себя не дураком считал,
Но видно, не было ума.
Ушёл, не грохнув кулаком,
Не наорав, не нагрубив.
Ушёл с обидой, и молчком,
Не поняв, да не простив.
Весны холодный, влажный ветер,
Ему напомнил про года,
И он свои худые плечи,
Сутулил больше, чем всегда.
Безвольный шут без короля,
Дурак, без видимых причин,
И женщины, в таких, не зря,
Мужей не видят, и мужчин.
Он брёл, сутулясь и хромая,
Пытаясь с горечью понять,
Что не чего не понимает,
Всё повторяется опять.
Нет, он не был плохой актёр
На этой жёсткой жизни сцене.
Он просто скверный режиссер,
И сценарист, одновременно.
Он, вечный раб условных фраз,
И слов, роняемых небрежно,
В наивной вере в сотый раз,
Обманутый, в своих, надеждах.
Ни что не смог он изменить,
Как не сумел сам изменится,
Он так же дальше будет жить
И с неудачами мерится.
И он шагал, всё удаляясь,
Неся с собой печальный груз
Одною мыслью утешаясь -
Он неудачник, но не трус...