Пёстрая столица,
будничные лица,
всё как-будто снится,
мчится
кутерьма народу
пить святую воду,
а потом под моду
с ходу
прыгают в кровать,
чтоб друг с другом спать,
и ни дать, ни взять -
бл...
И цветёт букет
вирусов и бед,
и надежды нет.
Бред.
Кто-то колет яд,
кто-то курит смрад,
кто-то рюмке рад:
ад.
Что ты, Бог с тобой,
не шути судьбой,
как услышишь вой,
пой!
2008
пой!
© Copyright: Дмитрий Аршавский, 2010
Свидетельство о публикации №110020105794
Свидетельство о публикации №110020105794
Рецензии
