Опыт города

О курганах писать не хочется,
О суете городской – тем более.
А хотелось бы мне сейчас
Пролететь над вольной-вольною,

Прозрачной, синей, глубокою, чистой
Речкой давнишней иль морем игристым,
Пену кидающим на скальные пики.
Той стороной, где брега не дики,

Без полной,  кричащей людской толпы.
Над тихой страной,возводящей мосты
Из свежих зелёных полей и лугов,
Где птицы  щебечут над синью лесов,
Красою своей поражая округу.
Но не одному отправиться – с другом.

Вырвать его из шумной людской суеты,
Грязной, прокуренной, лживой.
В марте. Чтобы он не чахнул в азарте
Шумного, странного, дикого града.
Там же ему не очень-то рады.

А если оспаривать кто-то возьмется
И утверждать, что город – рай.
Пусть утверждает, но только стоя
Под лесом огромным бетонных свай.
Дыша при этом гарью и выхлопом
Высокоорганизованных машин.

Их создал, возможно, хоть гений мысли,
Но духом жестокий, когда был один.
Никто не советовал, верно, всё же
Ему:
- Ну, одумайся, дружок!
И совесть его нипочём не гложет.
Но, всё же, тот «кто-то» не был жесток.

Был он неопытен, недальновиден,
Или  попросту не осознал.
Что пострадают те, кто увидел
А не тот, кто создавал.