На страницах израненной жизни,
Чей-то взгляд прочитает себя.
Всё иначе могло бы сложиться,
Но тогда б я не встретил тебя.
Автор книжки виновен в романе,
Он придумал героев, сюжет.
Я ему благодарен за долю,
За фантазию в тысячу лет.
Прочитают другие когда-то,
Как рассвет может кровью гореть.
И как ноги врастают в дороги,
Как боишься к нему не успеть.
Прочитают, поставят на полку,
Пепел лет будет книжку хранить.
Пока снова не встретятся двое,
Пока боль не заставит любить.
Роман
© Copyright: Артём Серёгин, 2010
Свидетельство о публикации №110013004440
Свидетельство о публикации №110013004440
Рецензии