Как жалко, что мне не о чем петь.
Просто зима, да и холод в груди.
И в это окно надоело смотреть.
Не видно в нём то, что ждёт впереди.
Я ненавижу скучные дни.
Мне надоели ночи без сна.
Опять утону в белизне простыни.
От красного неба сойду я с ума.
Проснусь, побегу в ночь, спотыкаясь.
Плакать, смеяться буду навзрыд.
Но только куда? Упаду, задыхаясь.
Ведь для меня в облака путь закрыт.
А снег всё идёт. Глаза мои режет.
И белый цвет, слишком уж бел.
И люди, как зомби, зубов слышен скрежет,
Мечтал кто летать, но не сумел.
И сорок дней декабря пролетело.
Слабые плачут, а сильные лгут.
В смятой постели тёплое тело.
Проснусь, покурю пару минут.
Жаль, что не птица, летать не умею.
Но навыком ползать владею, как червь.
Ведь холод в душе. Простужусь, заболею
Складками белых, как снег простыней.
40 дней декабря
© Copyright: Евгений Морфий, 2010
Свидетельство о публикации №110013001160
Свидетельство о публикации №110013001160
Рецензии