Теряя ступени...

Теряю ступени. А есть ли тут лестницы?
Что делали стены я точно не помню.
А сердце не выпрыгнет? В грудь мою вместится,
ведя в лабиринты, в углы, катакомбы?
Ещё были звуки с ударами гонга,
Ещё были залпы из ружей плутонга
чеканными в бронзу настенных часов.
Мой день, словно косточка вниз со счетов,
скользнул по струне дорожкой слезы.
От холода съёжился, в валенки прыгнул...
    Мне руки связали остатки лозы.
Я шил ей чехол. На нитку и иглы
смотрел, как на молнии. Пальцы колол.
Да лучше бы лёд, тяжёлые плиты,
Накрывшие землю куском Антарктиды.
Они норовили дырявить окно,
Но портили виды
давно.
Побыть бы у бочек, где зрело вино.
Попробовать пальцем, подставив под каплю.
Полно ведь работы. Я бочку облаплю.
Согрею в подвалах нательным теплом.
И шить бы чехлы хрустального кроя,
разрезав в куски мундир телогрейки.
Важнее лоза. Спирали накрою.
Чтоб вышла янтарным к подрезке на рейке.
И только собрав для пресса под пяты.
Трудами запутав усталость. Не ною.
Зимой получу в простуде, сопатым
Игристое к лампе в стакан золотое.
И вот уж тогда потеряю ступени,
И лестниц плутонги, забыв про окно.
По стенам подвалов запрыгают тени,
Облапив глотком молодое вино.

       28.01.2010 Копирайт Корниенко для Стихи.ру