умер

На рану солью. Кровоточит сильно.
Вечность на полку, а я ведь просил…

Просил забыть про стены и потолок, что жмут
И все пытки, что давала ревность. Пощечина. Шум.

Теперь просто не стучит, теперь просто застыло.
Выкинул куда-то от него ключи, под кровать, в пыль.

Нет смысла дышать, если не с кем поделить дыхание.
Дорожка шаткая, по которой шли, я где-то слыхал.
Поздно. Разбились. Лови новый телефончик и прочую дрянь.
Просит внутри привязанность обратно. На вряд ли.

«Лечи. Ни что не вечно…»

Мою вечность не останавливает потолок,
Грызите плечи. Кусайте локти.
Бейте посуду, меняйте ники, постирайте одежду.
Себя сутками в спичечном коробке сдерживать?

«а гангрену проще вырезать чем лечить
ну и пусть
за то живой»

Пока живой. Пока дышу. Пора менять «как» и «чем».
Трудно на себе что-то резать, но зря залечивать.

Больше нет чувств, больше не колит слева, в груди.
Крошится вечность, крошится время… хотя нет застыло…
Так смешно наблюдать за теми, кто пишет про любовь.
Про порошок втирайте, если не любили, тоже модно.
А если ни того не другого, переживите хотя бы запой.
Или хотя бы недельку проживите впроголодь.

У вас галочка по всем пунктам? Вы себе льстите.
Простите за подобный бред, уважаемый посетитель.
(с)мяут