О смерти Поэта

Он как Пушкина брат младший,
Лермонтов - фамилия его.
От пистолета Мартынова падший,
Не попробовавший в жизни всего.

Ведь трёх десятков не прожил-
Двадцать шесть всего лишь!
Мартынов, наверное, говорил:
«Двадцать семь не сможешь!»

Лермонтов все понимал-
Может это сбыться.
Но решать долго не стал:
«Лучше ль позором обложиться??

Или он, или я!
Хоть он и от государства,
Он – продажная змея!
Может, уйду от коварства…

Я во имени Народа!
Я не за Ивана!
Не даёте мне прохода!
Везде ставите капканы!»

Это последние слова его были.
Когда вышел в чисто-поле,
Вспоминал, как речки плыли-
Плыли они не по своей воле.

Так же, как он жил.
Сказал не за государство,
То и думало: «Кто бы убил?»
«Не оскверняй России царство!»

Ну, а Лермонтов с врагом
Стреляли друг в друга пулей…
Пал поэт наш в чистом….
Кровь летела-пчел улей….

Жалко мне поэта…
Он умер от пистолета.
Поэтому лишь пишу этот
Сказ «О смерти Поэта»…


(Стих писался когда мне было 11-12 лет. На тот момент мы проходили его в школе)