Всё прячем пустоту, за лик немых святых,
Всё прячем пустоту, за тень креста Иисуса,
Всё путаем чужих и предаём своих,
На паперти всемирного искуса.
Прошёл ажиотаж крещений и рождеств,
Вновь, серою стеной, нас окружили будни,
Похмелье тяжкое неправедных торжеств
Виновных в безразличии, но так и неподсудных.
В беспечность заблуждений, кутается власть,
Хитры и беззастенчивы пронырливые слуги,
Огромною игрушкой не наигрались всласть,
В каком-то замкнутом и безысходном круге.
Иссякнет дождь отравленных речей,
В ловушках сладких слов и липких обещаний,
Мы, наконец, поймём, кто чей, а кто ничей,
Но, лишь, под звуки траурных прощаний.
Расправим наспех, скомканные души,
Сердца наполним, как сосуд, любовью,
И побредём по морю, как по суше,
Содрав одежды жизни, с легкой болью.
28.01.2010 Е. Борн.
Похмелье
© Copyright: Женя Борн, 2010
Свидетельство о публикации №110012806985
Свидетельство о публикации №110012806985
Рецензии