наверно тяжело быть часами...

Я настолько привыкла верить, что все впереди, что все осталось позади. Остатки пестрой красоты незамедлительно уходят к серебристой плоскости старения, и нету смысла ждать спасенья от ее величества судьбы. И нету нас - остались стены с давно обветренным рисунком у окна, перекореженные фото в старой рамке без стекла, и нет меня - в пустых сомненьях потерялась, я слишком сильно заигралась с твоей натурой игрока. Сыграла ставка на везение и ты свободен, я на время прикрыла горечь по тебе колючей проволокой испуга и уничтожила всё, будто в руинах пепла есть покой. Все замерло в дрожащей скуке. Последний штрих былой разлуки - я опускаю руки вниз. И я киваю в такт Вивальди, читаю пост о Пастернаке, пишу в ЖЖ, что пустота - отличный повод пить до дна, а дна ведь нет... Я размышляю, я так привыкла размышлять, слоняясь тенью по квартире, и слушая сквозняк - наверно, тяжело быть часами, которые отстукивают свою смерть каждый шаг...?