Эмигрантские лица

Прилетела  в  Москву. Когда-то столица Союза!
И ищу ресторан, где готовят дешевый обед,
Автобус ползет, он всегда под завязку загружен
Каким-то  народом, у которого Родины нет.

Вот худющий таджик бредет по газону  с кошелкой,
Сметает окурки и обрывки вчерашних газет.
Он, конечно, не бомж: он занят обычной уборкой,
Он дворник столичный, у которого Родины нет.

А вот и маршрутка, смердя из глушителя дымом,
Ракетой несется: ей милиция гонится  вслед,
Джигит за рулем иль татарин из теплого Крыма,
Он  просто  водило, у которого Родины нет.

А вот и бульвар как бордель, там с бордюром подмостки,
Молдаванки, хохлушки, им  всем по четырнадцать лет.
Тела их в цене! Мужики, это  все же подростки,
А теперь проститутки, у которых Родины нет.

Я иду по Москве - союзной когда-то столице.
Стены Кремля... за ними пытаюсь увидеть ответ:
Как же случилось - мы теперь эмигрантские лица,
Остаток народа, для которого Родины нет?