От чего же так печален лик Луны,от чего задорным ветром унесло,под руками изможденные листы,и не менее истертое перо,временами по наброскам впопыхах,создавал величье подънятых с колен,ставя рамки боли в двух словах,озаренье трогая взамен,смятый повод снова взять ножи,порубить на дерзость и мечту,ты же хочешь только мне не лги,пробежать по пламени и льду,если будешь рядом заходи,есть с тобой о чем поговорить,в прошлой жизни ты точил мечи,а сегодня будешь суп варить,поменял ты латы на пиджак,галстук вместо крепкого щита,я не верю что оставишь так,лучик прошложизненного сна,современный молодой пижон,людям улыбаться ты привык,но ночами мучеет тот сон,о котором вообщем этот стих,и проснувшись ночью блеск в глазах,руки начинает дрожь трясти,пред тобою латы вновь висят,пальцы тянутся достать клинки.
Пожалуй, сон - единственная грань между этим и иным миром, не только грань, но и портал. Что есть реинкарнация - лишь воззрение. Однако знать о ней правду доступно лишь немногим. Судя по точности стиха - Вам доступно...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.