Ртутное солнце

Извини, старина! Захотелось немного излиться...
Ты представь себе плац и глаза на минуту закрой,
И единственный настоящий трубач и сопровождающие его лица
Нам исполнят коротенькую симфонию именуемую "зарёй".

В этом всё: в этом солнце (но не то, что сержант перед завтраком крутит),
И не то, что под вечер усталые слепит глаза.
Это солнце из кипящей совершенно особенной ртути,
О которой ничем, кроме музыки, не рассказать.

В этом всё: в этом утро и нетронутая красота его,
И наверное поэтому, от дневной маеты огрубев,
Каждый раз на вечерней поверке грешный полк наш стоял и оттаивал,
Потому что равнялся на ртутное солнце, перекатывающееся по трубе.

Сотни маленьких серебристых надежд за гимнастёрку засунув
Полк стоял, осенённый единственной, той, что лилась с напевающих труб.
Кто же знал, что в казарме у трубача на гитару натянуты струны,
Словно сделанные из такого же солнца однажды застывшего на ветру?

Извини, старина! Просто слишком уж крепко вцепилось...
Но ответь мне хоть ты, ты уверен ли наверняка,
Что без тонких предельно натянутых струн точно также бы трепетно билось
Это маленькое, но яркое звенящее сердце полка.

Это маленькое, но яркое звенящее сердце полка...