Для чего я пишу стихи?

Не для славы и меди труб!
Меркнет медь, как румянец щёк.
Очень люб уж мне женских губ
жаркий шопот: "Ещё! Ещё!"
* * *
Мать встречает холодно, как знамя,
после неудачного сраженья...
"Добрый вечер! - говорю я. - Мама,
я принёс домой стихотворенье!"
* * *
И в страхе Мандельштам, и Пушкин - успокоясь,
не верили толпе - в её к себе лояль!
Толпа - и днесь толпа. Чернь, масса, шобла то есть,-
стозевна, падла, обла и лаяй!
* * *
В собачьи (а в какие?!) времена
нельзя поэтом быть! (Или - не быть?)
Одно из двух: или уйдёт жена
иль - дважды нА день! - будешь ею бит!
* * *
Устаревшее

Что слава? Яркая зарплата!
Успех у дам, спецмагазин.
Загранпоездки, лимузин...
Хотя, конечно, и - заплата!
* * *
Минует день - в своей тоске занозной...
Что вспомнит он - бездельник и поэт?      
Мух одиозных минуэт венозный!
Венозных МУХ?! - МУЗ сонных минуэт!
* * *
«Что есть поэзия? – спросил меня учёный. –
Юродивая? Рыцарь без доспеха?»
- Пушистой тишины ручное эхо.
Зверёк лесной, тобою приручённый.
* * *
Впасть в простоту?! По-сути: в пустоту!
Кончая немотой... И всё ж, кому-то -
услышать Тишину, как ноту! Ту,
что отзвучав, звенит ещё минуту...
* * *
Терпи, мой друг, - не оставляй строки!         
...Вон, в пепельницу посмотри под утро:
там тьмы "бычков", как смертные враги,
покрыли поле "битвы" чернью трупной...
* * *
От века - вина ль его? - сна виртуального
останется вечно дрожащая тварь!
И только Поэт - допотопный дикарь -
убеждён в уникальности не уникального!