щекотно менять кожу, и больно, и грязно, но выхода больше нет. А выключишь свет - и можно играть словами, рассказывать сказки, мечты и быть исключительной, важной, любимой... и, может, однажды все смятые в комья листы отправить в ведро. Пока пусть валяются хламом в покрытом пылью столе, служа черновым вариантом. А я не ругаюсь матом и не задыхаюсь, когда хорошо. Но кашлем крик бьется в окно. Я слышу забытую песнь, и время, конечно же, есть, чтоб все изменить, но ламп угасающий свет мне шепчет одно: меня больше нет.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.