Посекундно стучать, в медный
каркас, обострять накалившийся
взгляд, прорезавший пустую
дыру. Пробежать, убив
часы напролет, догоняя
себя и тебя, и может,
луну.
Она мне напомнила
дни сентября, когда
холодно, голодно и так
глубоко, что плевать,
не плевать, все равно…
плевок тот в полете,
вылитый я…
несется туда, куда
повело, зазвало, поманило.
Сдуло ветром, в близи
пролетевшим, и свернулось
с пути, завело отовсюду.
Зазвенело в ушах, оглушающий
звон отзывался готовый.
Поджидал, из-за угла
нож, завернуть в ребро,
словно в сверток, засунуть
корову.
Что же делать? О Господи!
Милость твою, вымолил я,
позабывшись. Опрокинул свое,
натоптав на чужое, что
творишь ты со мною.
25.01.2010 23:35
Бег
© Copyright: Зигизмунд Максим, 2010
Свидетельство о публикации №110012509075
Свидетельство о публикации №110012509075
Рецензии