Ваш голос, может, не звонок,
И взгляд исполнен насмешки.
Зачем же я, как ребёнок,
Держусь за слабые вешки?
Не мне улыбались губы:
Артист - достоянье прочих,
Но так неизбывно люб он,
Сухой электронный почерк...
Вниманье, что я украла,
Мелькая в разрядах окон,
Меняю на милость зала,
Наполненного барокко,
Где скрипка, даря изгибы,
На Ваше плечо ложится,
Где может печаль погибнуть,
А может любовь родиться...
Где я, в золотых чертогах
Святую избрав минуту,
Могу, попросив автограф,
Нечаянно Вас коснуться.
Ваш голос, может, не звОнок... Архаика чувств
© Copyright: Ирина Александер, 2010
Свидетельство о публикации №110012500708
Свидетельство о публикации №110012500708
Рецензии