Безымянный поэт

Меня все называют безымянный поэт.
Говорят,что мой образ грязно-стеклянный,
Говорят,что на свете таких больше нет,
Меня все называют поэт безымянный.
А раньше я был на весь мир знаменит,
Моё имя звучало у всех на устах.
И не думал тогда,что я буду забыт,
Я мечтал и имел,всё что было в мечтах.
Я писал своей музе тонны стихов,
Устилал ей дорогу дорогими мехами.
(Её кожа белее белых роз лепестков,
А губ красоту не опишешь словами.)
Взмахом ресниц она дарила мне радость,
Смехом дарила огромное счастье.
Я даже свихнулся самую малость
То ли от радости,то ли от страсти.
Она приходила ко мне очень редко
Курила,пока я творил,сигареты.
Решил для неё смастерить как-то клетку,
Посадить и закрыть на замочки-секреты.
Я не мог выносить из-за неё одиночество!
Так часто она уходила к другим...
Я обращался к ней только "Ваше Высочество"
Я безумно любил,но был нелюбим.
И я запер...Да,запер!За железные прутья
Упрятал музу,меня не любившую.
И один я остался,больной на распутье
Так и надо безумцу...её погубившему.
Я поил её винами дальнего света,
Но всё больше и больше она бледнела в лице.
Не говорила ни слова,ненавидя поэта,
Когда я дарил ей бриллианты в ларце.
Шли долгие месяцы,а может и дни,
Я ничего не писал,моя муза молчала.
А я тихо сгорал,умирал от любви,
Умолял всё простить и начать всё сначала.
И однажды,с рассветом,я пришёл к её клетке,
Но в ней её не было,совершенно пустая.
Я пятился,плакал,облокотился ко стенке
И мечтал умереть,истошно рыдая.
Теперь все называют меня безымянный поэт,
Все люди в округе и бури в пустыне.
Таких муз,как моя,увы,больше нет
И она испарилась,а с ней моё имя.
 
21.01.2010.  03:45