Проза. Жизнь

Неверное, в жизни есть что-то вечное, то ради чего жить хочется. Иногда, в поисках этого истинного желания, мы блуждаем в череде собственных ошибок и недосказанностей. Каждый день, закрывая за собой дверь, мы отправляемся на поиски той единственной цели, вечной и недостижимой. Копошимся в суете серых дней, верим во что-то, обещаем, просим, боимся, боремся со всеми и с собой медленно удаляясь от дня своего рождения и несемся на полном ходу в липкую и зловонную жижу жизни. Она затягивает нас как болото и с каждым движением мы все крепче тонем в ее паутине, пока она не достигнет предела и мы не задохнемся в собственной тупости и эгоизме. На последних глотках воздуха, словно раскаявшись в чем то, мы начинаем верить. Верить в то, что всё это было не напрасно и лепестки календарной жизни падая к нашим ногам имели хоть малейший смысл.
Но, пока мы течем, бежим, дышим мы ищем приправы, чтобы перебить этот отвратительный запах и вкус. Самая сладкая и дешевая приправа: любовь. Этим словом мы объясняем всё. «Ну я же любил», «я же ради любви». Прикрываем ею похоть , лень, ошибки, злость, зависть. Наверное слово «люблю» имеет значение только один раз, когда мы говорим это родителям. Все остальное: эгоизм, страх остаться одному, желание быть нужным, да что угодно, чтобы оправдать то, что тебе кто-то нужен в данную минуту. Потом прикрывшись теми же красивыми эпитетами объект страсти можно сменить.
Мы что-то считаем постоянно: деньги, километры, дни, поступки. Можно подумать , что там, после смерти кто-то в Небесной бухгалтерии спросит у нас баланс и проверит правильность его заполнения.
Наверное, единственное, что мы можем оставить после себя это не дети, не дома и квартиры, а память и если хоть кто-то  после твоего ухода уронит хотя бы одну слезу на твоей  могиле - жизнь удалась.