Антошкин курган

На кургане Антошкином ветер ревёт,
Вездесущий пройдоха, гуляка.
Как мужик, с перепою, по склону бредёт,
Следом шествует важно собака.
Время замерло, прошлое вновь ожило:
Степь пуржит, замело по пояс.
Хуторов не видать, лишь курган высоко
Поднимается в диком поле.
Редко сани проедут и пеший пройдёт.
Чаще волки плутают кругами.
Ищут к хутору ближнему тайный проход;
По реке к землянушкам – сараям.
А когда опускается сонная ночь,
Загораются яркие звёзды.
Серебристая степь, леденящий мороз,
На полыни снежные гроздья.
Было, было, когда-то. Лет двести назад:
Жил на хуторе рыжий Антошка.
Он любил на кургане попеть, поплясать,
До работы совсем неохотчив.
Да, тот самый Антошка, малец-сорванец,
Не любитель копать картошку.
Заходил на курган и как коршун с небес
Вниз смотрел на родные просторы.
Я открою глаза: нет кургана давно.
Распахали, разворотили.
Был Антошка, был хутор, сейчас - ничего.
Степь не та уж. И мы изменились.
Память пеклом печёт изнутри, мутит сны.
- Не забудь!- говорит, хмурит брови.
Счастье в сердце поэзии русской храни.
Жизнь бессмертна, а люди как боги.