Но взятки гладки
над баком хлорным.
Зовется черным
наш двор растлелый.
На черной грядке,
под черной тучей
я невезучий —
я ворон белый.
Ткнуть пальцем всякий
считает долгом
и с «чувством с толком»
подсыпать соли.
Снуют собаки
и лают: «Вот он!»
Я белый ворон —
бельмо на поле.
И сторож быстрый
отбросит клюшку,
и я на мушке
маячу первый.
Вспорхнет на выстрел
воронья свора.
«Постой, не вор я —
я ворон белый».
Я бедствий крестник!
Но знаю твердо:
мудра природа
и нет в ней яда,
и белых если
она рождает,
не каждый знает,
что ей так надо.
Быть может, будет
и чернь задворков
белей осколков
когда-то, где-то.
И жизнь отсудит
другой вороне
на этом фоне
в другое лето.
Белый ворон
© Copyright: Александр Андрюхин, 2010
Свидетельство о публикации №110012503716
Свидетельство о публикации №110012503716
Рецензии
