Блондинка

«Рост — метр шестьдесят четыре,
блондинка, двадцать восемь лет.
Я подарю любовь мужчине...»
Торшер и столик, шторы, плед.

И было чудным то мгновенье,
и убежал с плиты обед,
когда увидел объявленье
мужчина сорока трех лет.

Прочел с ухмылкой, губы вытер,
победно в зеркало взглянул —
худой, седой, скупой, не рыцарь.
Побрился, галстук затянул.

И зимний вечер был картинкой,
и фонарей струился свет,
и снег окутывал блондинкой,
той самой, двадцать восемь лет.

И ноги не были, как гири,
и в новый двор не узок въезд,
и был не столь уж крив подъезд
для метра шестьдесят четыре.

Вот и звонок торчит изгоем,
вот открывает, хмурит бровь:
   — Пришел за счастьем и покоем?
Ошибся. Я дарю любовь.

Ошибся. Вечер окна застил.
«Любовь ты даришь? А на кой,
когда она совсем не счастье,
и счастье вовсе не покой?»

«Дарю любовь! Ты где читала?» —
вздыхали в спину фонари.
   — Ты выстрадай ее сначала,
затем уж ближнему дари!

Примерно так сказал мужчина
и сплюнул на углу в кювет.
«Рост — метр шестьдесят четыре.
Блондинка. Двадцать восемь лет...»