Цветёт сентябрь, изнанка мая...

* * *
Сестре Валентине
ко дню рождения – любому из двух,
в "капусте" или в "купели",
или к обоим сразу...


Цветёт сентябрь, изнанка мая,
а я всё пробую понять,
как, непрестанно убывая,
тоску по вечности унять.

Как, умирая понемногу,
всё ж до конца не умереть,
гореть свечёй в Соборе Бога, –
сиять, светить – и не сгореть!

И вот уже какую осень
я понимаю лишь одно:
чем больше мы о счастье просим,
тем дальше, призрачней оно.

Чем дольше мы не замечаем,
что вечность здесь, теперь – всегда,
тем пуще нас с изнанки мая
пугает старости беда.

И только вот что утешает:
средь нас рождаясь во плоти,
снаружи Бог, как все ветшает,
и ждёт, как все, конца пути.

Но есть заметное отличье:
когда износится хитон,
Бог сменит внешнее обличье,
не позабыв о том, Кто – Он.

А мы в беспамятство впадаем,
из тьмы опять впадая в свет,
и, как влюблённые, гадаем
на лепестках увядших лет:

откуда мы? куда? и кто мы?
где ты, любовь? и Ты, Любовь?
Как нам удрать из этой комы,
пока не загустела кровь?

Как, закопав свои обноски,
не перестать существовать?
Сквозь грубо тёсаные доски
мы слышим истин отголоски,
но слов никак не разобрать!

Так, значит, это неизбежность
раз даже Бог здесь постарел…
И всё же: дай найти безбрежность,
преодолеть, как Ты, предел!

Позволь в сознании остаться,
вдруг перестав быть во плоти!
Дай Бог легко со всем расстаться,
Дай Бог легко Тебя найти!