Я не поэт,
но иногда, бывает,
с осенних листьев муза прилетает,
чтобы накрыть меня своим крылом.
Я часто просто тихо засыпаю,
Во сне строку и рифму вспоминаю,
Поэмы бесконечные слагаю,
Чтобы не вспомнить их слова потом.
На кисее
из лунного сиянья
Лечу, блистая бездной обаянья
Как ветерок, отпущенный в бега
Но утром,
серенький утенок гадкий,
Бреду с понурой рядышком лошадкой
Сквозь равнодушие и мокрые снега.
Взлетая к облакам
в мечтах и мыслях,
Спускаюсь к бытовым проблемам жизни.
И не всегда мне светят фонари.
В потоке, оседлав струю тугую,
Перелетаю с ветром жизнь иную
Чтоб до утра в кромешности парить…
Открою утром сонные ресницы…
И растворится в быте дивный сон
Где счастлива, где ты в меня влюблен…
Зачем же сутки напролет не спится…
я не поэт
© Copyright: Елена Шурганова, 2010
Свидетельство о публикации №110012502254
Свидетельство о публикации №110012502254
Рецензии