Березка

У подъезда растет березка и крона ее с тонкими звенящими веточками чуть выше окон кухни. Стою у окна и разглядываю ясное небо сквозь узор березовых веточек. С ветки на ветку перелетают с веселым свистом синички. Поболтали о чем-то мне неведомом и улетели по своим птичьим делам, а взгляд вновь вернулся к паутинке ветвей чуть подрагивающих от тихого ветерка. Уже проснулись почки и если присмотреться, то можно увидеть, как они подросли, ждут, когда же наступит настоящая весна и можно будет выпустить на свободу нежные листочки. Спят еще сережки, свернувшись тугими пружинками до лета, когда ночью в свете фонаря при малейшем дуновении ветра слетает с них пыльца и кружится волшебным облачком. А пока березка спит, прикрывая собой, голубое небо в легких облаках и позволяя забыть на мгновение, пока не опустишь глаза, о забитых машинами газонах, предстоящем скоро ремонте теплоцентрали... Там, внизу, властвуют люди, покоряя и разрушая землю, а по небу плывут облака. И... только бы березку не спили, чтобы жила память о маленьком чуде лета в ее спящих ветвях.