Делаю шаг, наступаю на два
Каблуком я пинаю пыль… от сна.
Наступаю на третий - четвёртый день, разбиваю года - их десятки – в тень,
Пробиваю душою дыру… у дна.
Эта Земля – это шар пустой, бью его в девятку… цели той…
Прячьтесь, наивные, это летит… война.
Гвозди убивая, строю дома. Уничтожая, рождаю себя. Этот бой – я так хочу – со мной!..
Розово – белая и голубая… кровь.
Топчется робкая в жилах… любовь.
И разрываются синими брызгами… льды
Так и умершие в солнцем зелёном, мечты.
Вот, повороты… вот, разворот… только мне идти, и жить вперёд, и, если в бою оглянусь, то пропаду.
И мелькают и века и надежд и строк и дутых и слепых и пустых и дорог… и всё это… цели… конечной… не в прок.
Белым, слепящим звуком - напополам! Всё, что чужое, что лишнее – в сторону, в хлам.
И, если прямо бы шёл, то упёрся б… домой. Но, если б в жилах любовь, - то вернулся б живой.
Свидетельство о публикации №110012405775