Памяти владимира высоцкого

Как странно: он был мне ровесник почти,
Но сколько успел он при этом
Спеть песен лихих на коротком пути…
А сколько осталось не спето?..

Он дольше, чем Пушкин, прожил на пять лет,
Но вот и по нём плачут свечи…
В него не Дантес разрядил пистолет,
Но разве от этого легче?..

Он так неожиданно, рано ушел…
И, как до него уж бывало,
Молва щедро сыплет хвалебным дождем,
Как будто того лишь и ждала…

Теперь по нём слезные рифмы струить
Рад всякий, примкнувший к поэтам…
А где же Вы были, позвольте спросить,
Когда он хрипел о «запретном»?..

Все те, что смеялись тайком от него:
«Ну что взять с него, с хулигана?..»
Теперь – словно брата, отца своего,
Оплакивать бросились рьяно,

О жизни той, «скотской», твердя под шумок,
О совести русской нехватке…
Мол, в память о нем – этой злобы поток,
Ведь он – тоже крыл правду-матку…

Мне дорог Высоцкий – не тем, что «шумел»,
Порок напоказ выставляя,
А тем, что за правду - он сердцем болел,
Себя ради правды сжигая…

Он «киснуть» в Париже – никак не хотел,
Россия, как есть, его звала…
А Вам – всё не так здесь, свободы не те,
Бежать бы, куда ни попало…

Пока же «туда» приоткроется дверь –
Твердите, черня атмосферу,
Что загнан, затравлен поэт, и теперь
Как Пушкин, убит у барьера…

Отребье поэтов, замри, замолчи,
Не лей в рифмы всякую ересь!..
Нет, он не убит, он скончался в ночи,
Чтоб Вас – пережить, я надеюсь…
1980г.