попытка автобиографии

Я родилась с надрезом между ног,
Кровоточащим строго календарно.
Не родилась с ключём. Страстей клубок
Казался мне запутанно-бездарным.

Мне снились сны. Я молода была.
Плыла теченьем, что всегда относит
К тому, что невозможно. Цифра 8*
Лежала предо мной. Я из числа

Всех тех, кого мы на дух не выносим.
От предков, я ведь мало что взяла.

Короче говоря - пришёл pizdец,
Всему тому, что прежде меня грело.
Я - дева Орлеанская. Дэ Рец,
Познал моё растёпанное тело,
Но не узнал Души моей. В конец,
Отложим то, что выглядит незрело...

Хотя мне в общем по херу. Души
Я продала частицу за гроши.

Но, всё же я пришла в сей бедный мир.
И что ж теперь? Как молодой Ратмир,
Сбегая вниз ступенями дворца,
Я не ищу астролога, скопца...

Я лишь хочу узнать, во имя бога,
Не уж то мне назначено так много?

Я не люблю себя и не хочу,
Что бы меня любили. Мне однажды,
Советовали: "Саша! Вот к врачу
Не плохо бы..." Ведь свет рассеян в каждом....."**
Поэтому то я им, и молчу!

Не связывая формами себя,
Клянясь О,... это путь для вероломства,
На Библии. Оставлю от себя
Я две строки. Презренье от потомства,

Я с лёгкостью теперь переживу.
Жуют же зайцы где-то трынь-траву.

Я сильно отвлеклась. Ведь не о том
Я начинала. Может быть с начала?



* - лента Мёбиуса
** - Книга Мёртвых