Ничто не зря. И каждый узелок
На мертвых нитях обернется волком,
Пришпиленным на длинные иголки,
Прошитые пунктирами дорог.
Глаза во сне. А наяву лишь звуки
Травы, растущей в кровь мою и плоть.
Царапать мысли, душу исколоть,
Дорогами запутаться в разлук
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.