Баллада о трансформации

БАЛЛАДА О ТРАНСФОРМАЦИИ

Только тот,
кто ночами малюет холсты,
у мольберта в молчании
вдруг замирает –
понимает:
зачем так мучительно ты
одиноко сидишь
за листочком тетрадным…

         Признаться нам не хочется,
         но всё-таки пора:
         как правит нами творчество –
         всесильная игра!

Где ты, странный
художник теперь?
Ты от нового века
отстал в электричке…
Очевидно, заело
железную дверь…
и вагон по спирали
космической мчится…

          И вот – ночами долгими –
          ты сам привык давно:
          твоя душа – за стёклами,
          где нынче – полотно…

Мы опять погружаемся
в звёздный пейзаж –
у него и названия
нет почему-то…
И мне кажется:
это летят поезда…
из вчерашнего дня –
в торопливое утро…

           И станут очень личными
           сюжеты на стенах –
           с домами, электричками,
           гитарой в облаках…

Перешедшим черту –
не положено спать,
но душа иногда
в полутьме отдыхает…
Жаль, что я никогда
не умел рисовать…
Так картины мои
оказались стихами…

          А коль позволят заново
          нам жизнь свою начать:
          ты будешь ритмы складывать…
          я – стану рисовать…