Средь холодных заплаканных сосен,
Когда сумрак на землю сойдет,
Бродят духи: весна, лето, осень.
Каждый дух череды своей ждет.
Там меж небом и темной землею
Лес качает свою колыбель,
Устилая серебряной мглою
Для ветвей опадавших постель.
Добрый путник, беги! Здесь – погибель.
Да на камень упал его взор,
И язык древних скальдов увидел –
Рунескрипт – необычный узор.
Не дождется ни лето, ни осень,
Им бы жить во пшенице да ржи,
Но янтарь – слезы северных сосен,
В ожерелье свое подвяжи.
28.06.2008
Северный лес
© Copyright: Ева Валуева, 2010
Свидетельство о публикации №110012300414
Свидетельство о публикации №110012300414
Рецензии
