Голод Артюра Рембо

Прильнули, что за чудо парни,   
к окну подвальному пекарни –   
пять попок в ряд,

на то, как пекарь месит тесто – 
во рту от смака слюнкам тесно, –      
в упор глядят. 

Зарделся, затвердел на корке –
старшому лезут на закорки –    
яичный кляр,

огонь, как конь, в печи гарцует, 
пекарь над противнем танцует –
каков фигляр! 

Снаружи их терзает холод,
внутри нещадно гложет голод,   
а теплый хлеб

уж извлекаем с жару с пылу,
уместен тризне он и пиру,
для слёз и треб. 

С боков изрядно подрумянен,
трещит сверчком он, будто пламень
весь трепеща,   

разрезан чинно на ломотья
и слышно, как сквозь их лохмотья
поёт душа.       

Оно, окошко, невелико
и в нём извне мелькают лики –   
смиренно ждёт

пытливых мальчуганов стайка…
о хрусткой корке помечтай-ка
дни напролёт.

Глянь, швы расходятся на попках
я вижу прелесть этих кротких 
святых надежд, 

их помысел и чист, и  светел,   
и задувает зимний ветер
в бреши одежд.