Рука не поднимается писать,
И всё-таки, мне кажется кощунством,
Когда на сердце горести печать,
В стихах свои описывать бы чувства.
Наверно, всё же где-то эгоист,
Снимают боль написанные строчки,
Мараю я стихами белый лист,
Чтобы скорее не дойти до точки.
Обледенело всё в моей груди,
Не виноват мороз, что в дом стучится,
Один обрыв я вижу впереди,
Где смерть моя, наверное, случится.
Я не страшусь её, и пусть придёт,
Душа к твоей там прИсоединится,
И тело вниз, душа моя на взлёт,
Где ждут её с тобой родные лица.
22.01.2010г.
Людочке
© Copyright: Сергей Момджи, 2010
Свидетельство о публикации №110012205447
Свидетельство о публикации №110012205447
Рецензии
Слова как выстрел из картечи,
И мысли грустные гнетут.
Теперь разлука, жаль не встречи,
Всего на несколько минут.
А в сердце боль и пульс всё чаще,
И ввысь торопится душа,
Чтоб оглядеть всех нас, пропащих,
Которые всю жизнь спешат.
Снуют израненные строчки,
И нет любимой, дом затих,
Нельзя ведь Вам дойти до точки,
Хороший получился стих..
Надежда Лучезарная 22.01.2010 20:30 • Заявить о нарушении
И мысли грустные гнетут.
Теперь разлука, жаль не встречи,
Всего на несколько минут.
А в сердце боль и пульс всё чаще,
И ввысь торопится душа,
Чтоб оглядеть всех нас, пропащих,
Которые всю жизнь спешат.
Снуют израненные строчки,
И нет любимой, дом затих,
Нельзя ведь Вам дойти до точки,
Хороший получился стих..
Надежда Лучезарная 22.01.2010 20:30 • Заявить о нарушении