Тоска. Не слышно никого,
Кто подчиняет царство струн
Рукой умелой.
Тоска. Не видно никого,
Кто в мокрый час зари пурпурной
Найдет омелу.
Вы, живущие от субботы до субботы,
Ищущие счастья на бутылке донце,
Как вам не стыдно захлыбваться в заботах,
Звезды продавать за искусственные солнца?
Ведь если звезды зажигают,
Значит, это кому-нибудь нужно?
Моряку компасом плевочки мелькают,
Ладью ведут по пути окружному.
Вам ли знать, что такое песни?
Вам, продавшим слова за водку?
Слово вырвет столы и кресла
И заставит водить хороводы.
Вы смотрите телячьми глазами нежности,
Рабской покорности и самоупоения,
А где-то солдату последней снежностью
Щеки расцеловала смерти дуэния.
Вы видите за спиной темниц дислокации,
Стройные авангарды салонов.
А там, за спиной, пожар разгорается –
Последняя эпилепсия Барселоны.
Толпе бульвара
© Copyright: Йозеф Фогель, 2010
Свидетельство о публикации №110012205033
Свидетельство о публикации №110012205033
Рецензии